NOCHES BLANCAS : POESÍA, HAIKU, RELATO Y OTRAS PINCELADAS.
PRIMER RECUERDO
Hace tiempo fui herida. Viví
para vengarme yo misma
de mi padre, no
por lo que él era
sino por lo que yo fui: desde el principio del tiempo,
en la infancia, creí
que el dolor quería decir
que yo no era amada.
Quería decir que yo amaba.
* * *
(de: Donde está el fuego 10 - Cuadernos de humo treinta y uno - Brooklyn, NY)
(traducción: Hilario Barrero - acuarela portada: Susana Benet)
PARTIDA AL AMANECER
Bajo la luna menguante, al amanecer,
una campanilla congelada.
Los cascos de mi caballo pisan por
entre las hojas amarillas.
Al salir el sol, no se ve ni a un
ser humano; sólo se oye el
rumor de un arroyo por entre los
árboles envueltos en niebla.
* * *
(de: El barco de orquídeas - Poetisas chinas - Ed. Gadir, 2007)
(acuarela: Susana Benet)
FIN
Traducido de Ada Negri
La rosa blanca, sola en una copa
de vidrio, en el silencio se deshoja
y no sabe que muere y que la miro
morir. Uno tras otro se desprenden
los pétalos; intactos, impolutos.
Uno al lado del otro, con un toque
leve, se van posando y se quedan, dispuestos
por si un prodigio los reanima y los
devuelve, aún vivos, cándidos aún,
al tallo despojado. Así siento caer
sobre mi corazón los días de mi tiempo
fugaz: intactos; y el corazón quisiera,
y no puede, volver a componerlos
en una rosa nueva, sobre un tallo más alto.
5-VI-2012
(de: Átomos y galaxias - Poesías Completas 2019 - Edit. Renacimiento)
(fotografía: Susana Benet)
VIENTO AFRICANO
La fuerte ventolera,
cálida, repentina,
ha atravesado toda
la casa, de poniente
a levante, silbando,
serpiente del desierto,
dando secos portazos…
Ningún aroma deja,
pero algo se ha llevado:
ni rastro de los muertos,
ni sombra del pecado.
* * *
(de: La hora del jardín - Edit. Renacimiento, 2020)
EL ANCIANO PESCADOR
De noche, el anciano pescador se alberga en la roca del oeste.
Al alba, coge agua del Xiang, enciende bambú de Chu.
El humo se va con el sol. No hay nadie.
Chirrían los remos. Verdes aguas y montaña.
Volviendo la mirada a la frontera del cielo, entra en la
límpida corriente.
Sin intención, sobre las rocas, las nubes se persiguen.
* * *
(de: La pagoda blanca - Edit. Hiperión)
(fotografía: Susana Benet)
