viernes, 19 de octubre de 2018

HAIKU








Solo un jazmín
abierto entre las ramas.
Luz de la tarde.









(fotografía: Susana Benet)




martes, 16 de octubre de 2018

SEIS AÑOS SIN PARRA







Hoy se cumplen seis años desde que el poeta José Luis Parra nos dejó, desapareció como solía hacer durante horas y días cuando la luz de las mañanas lo reclamaba. Como un pájaro diurno recorría calles y jardines, sin rumbo, emborrachándose de libertad. Se detenía en sus bares favoritos para charlar con amigos, conocidos o con cualquier extraño que supiera seguir el hilo de su pensamiento. De pronto hacía pausas para escribir unos versos sobre una servilleta de papel que luego, arrugada, guardaba en sus bolsillos. Todo el día en pie, inquieto, infatigable, hasta que vencido, de madrugada, se tendía sobre un banco de madera, como una delgada sombra entre los arbustos de algún parque urbano. Conversaba con mendigos a la puerta de las iglesias, los llamaba por sus nombres y compartía con ellos su tabaco. También era bienvenido en los palacios donde la voz de un conserje lo anunciaba, como se anuncia una llegada ilustre.

Ahora reposa en un pequeño cementerio de Quart de Poblet, en un oscuro nicho, mientras la luz de sus versos no se extingue.



(fotografía: Susana Benet -  José Luis Parra - Segovia, 2000)

(poema manuscrito de José Luis Parra. Publicado en: Tiempo de renuncia - Pre-Textos, 2004 y en Cimas y abismos - Renacimiento, 2012)




viernes, 12 de octubre de 2018

HAIKU









Cae la noche.
El cuerno del buey brilla
en la penumbra. 








(fotografía: Susana Benet)








martes, 9 de octubre de 2018

POEMA de EMILY DICKINSON






(780)


La verdad no es cambiante.
Otras fuerzas podrán presumir de dinámicas.
Ésta, en cambio, resulta más fiable
cuando el más viejo cedro ya se encorva,

sus puños entreabre el propio roble,
y las montañas, débiles, se inclinan.
Qué excelente es un cuerpo
que sin huesos se yergue.

Qué vigor en la fuerza
sin puntal erigida.
La verdad se sostiene sobre sí, y las personas
que a ella se confían, valientemente se alzan.

* * *


(de: La soledad sonora - Edit. Pre-Textos, 2001)
(fotografía: Susana Benet)




sábado, 6 de octubre de 2018

OPINIÓN











Mi artículo publicado hoy en Cartas a la Directora de EL PAÍS:
"Debe de haber una epidemia de árboles enfermos en la calle donde vivo, porque quedan pocos en pie. El que yo contemplaba feliz desde mis ventanas, ya no está. Lo abatieron, como especifican en sus informes. El tronco cortado mostraba una mancha oscura y hueca. Pero también vi otros troncos seccionados con la madera intacta. Algo incomprensible. Por un lado, las autoridades organizan campañas para que plantemos árboles, para que nos arboricemos, y, sin embargo, van eliminando de las aceras hermosos ejemplares que han crecido durante años sin problemas. Nadie los revisó cuando empezaron a enfermar, ni trataron sus síntomas a tiempo. Los dejaron consumirse con algunas ramas desnudas donde ya no crecían hojas. Pero eran solo un par de ramas, algunas de ellas quebradas por el viento. Nadie vino a podarlas, aun sabiendo el peligro para los transeúntes. Aguantaron así durante, al menos, un par de años. El mal avanzaba por los árboles indefensos hasta que, según parece, ya era irremediable. 
Cuando reclamo, me responden con evasivas, con partidas presupuestarias para el año próximo… Palabras… palabras, en lugar de árboles… árboles.
Susana Benet. Valencia"

(de: periódico EL PAÍS del 6-10-18, sección: Cartas a la Directora)
(fotografías: Susana Benet)

jueves, 4 de octubre de 2018

POEMA de PEDRO SEVILLA









CEMENTERIO EN OXFORD

En el cementerio de la iglesia de St.Mary Magdalen,
los mendigos se acuestan en las tumbas de mármol ya borrado.
Desahuciados de todo, envueltos en abrigos vagabundos,
comparten con los muertos su no ser,
su no dolerle a nadie después de tanto olvido.

A veces, sin embargo,
también ellos regresan
del reino de las sombras y de pronto
nos piden con la mano una moneda
a cambio de contarnos qué es la muerte.



* * *


(de: Serán ceniza - Edit. Libros Canto y Cuento. Jerez, Cádiz)

(acuarela: Susana Benet)


sábado, 29 de septiembre de 2018

PRESENTACIÓN DE "GRILLOS Y LUNA"






Ayer tarde nos reunimos en Bibliocafé (Valencia), para presentar Grillos y luna, mi colección de haikus publicada por La Isla de Siltolá en un pequeño y atractivo formato. Me acompañaron en la presentación Ana Añón, escritora y poeta (entre otras múltiples actividades) y Enrique Linares (poeta, haijin y director de la revista HELA - Hojas en la acera) que nos deleitó con sus inspiradas improvisaciones musicales. También participaron en la lectura el propio Linares, Mila Villanueva, Elena Torres y algunos espontáneos. Se habló de haiku, de tradición y renovación, y tuve el placer de saludar a conocidos y desconocidos al finalizar el encuentro. A todos ellos gracias por acudir e interesarse por el libro. 

También a nuestro anfitrión, José Luis Rodríguez-Núñez, que colaboró en todo momento en el buen desarrollo del acto.


Con qué elegancia,
de un salto, el gato viejo
sube a la mesa.


Siempre cubiertas
de polvo las chumberas.
Vía del tren.


Entro en un túnel.
Atravieso el profundo
vientre del bosque.


Limpio, vibrante,
el silbido de un mirlo
tras el chubasco.





(Mila Villanueva, Ana Añón, Susana Benet)


(fotografía: José Luis Rodríguez-Núñez)


miércoles, 26 de septiembre de 2018

HAIKU










Días de otoño,
nubes blancas que pasan.
Y nada más.









(de: Grillos y luna - Edit. La Isla de Siltolá, 2018)


(fotografía: Susana Benet)





viernes, 21 de septiembre de 2018

HAIKU









Aquel tallito
que sostuve en mis manos,
hoy me da sombra.










(de: Lluvia menuda - Edit. Comares, La Veleta, 2007 / La enredadera - Edit. Renacimiento, 2015)

(acuarela: Susana Benet)


martes, 18 de septiembre de 2018

POEMA










SEÑALES

Se anuncia a veces
con débiles señales el placer,
precedido de un súbito temor,
de un desaliento,

como la noche se alza,
más densa y más oscura,
para acoger el brillo jubiloso
de la primera estrella.




(de: La durmiente - Edit. Pre-Textos, 2013 - El último gesto - Edit. Frailejón, Colombia, 2017)

(acuarela: Susana Benet)



viernes, 14 de septiembre de 2018

TANKA









Cuando mis ojos
reposan en el fértil
verdor del prado,
un tallito de dicha
me acaricia por dentro.









(de: El último gesto - Edit. Frailejón, Colombia 2017)
(acuarela: Susana Benet)



martes, 11 de septiembre de 2018

POEMAS de CARLOS BAZZANO (Asunción, 1975)








AVENIDA QUINTA

Sentir tu mano,
cerrar mis ojos.
Y aplazar un rato la muerte.

            [De Q.E.B.D. (Que en bar descanse)]


LO ÚNICO QUE DESEABA

Lo único que deseaba
era ver el atardecer con vos
Pero ya es de noche

                        [De Nocaut]






(publicados en revista Areté - Oviedo, 2018)









miércoles, 5 de septiembre de 2018

POEMA de ANDRÉS TRAPIELLO







VOLUNTADES

Dejó dicho:
                        En mi entierro
ni responsos ni misas, ni música ni flores.
Si acaso, de estas últimas,
sólo las que en un vaso pusimos tantas veces:
lilas, rosas, jazmines.
Pero mejor aún: ese trabajo
de ser flores dejadlo a las que crecen
sin nombre entre las tumbas. Y la música,
a jilgueros y mirlos, que ninguno
lo hará mejor que ellos,
con tanta suavidad ni su constancia.
Deberían responsos y misas reservarse
a aquellos que en verdad los ganaron a pulso.
No quiero que incumplir
algunas de estas mandas os aflija:
bien sé yo que la vida va por libre.
Y si podéis, venid sólo vosotros,
que la muerte no sea diferente
a ninguna otra fiesta de nuestra intimidad:
lilas, rosas, jazmines.





(de: Y - Editorial Pre-Textos, 2018)
(acuarela: Susana Benet)



sábado, 1 de septiembre de 2018

HAIKU








El jazminero.
Cada vez que lo miro
hay flores nuevas.








(fotografía. Susana Benet)



martes, 28 de agosto de 2018

HAIKU







Entre cazuelas,
murmullo en la cocina.
Habla el arroz.








(fotografía: Susana Benet)



sábado, 25 de agosto de 2018

POEMA de JOSÉ LUIS PARRA (1944-2012)








CONSIDERACIÓN APASIONADA AL COMENZAR 
EL OTOÑO

Vencida de la edad no está la espuela,
el aguijón,
el acicate del deseo.

Y en este día melancólico con que el verano se despide,
el vértigo me asalta de tu altiva
majestad,
                   fugitiva belleza…

Mejor morir audaz
en el supremo rapto
de una pasión tardía y desbocada;
mejor morir audaz,
relinchando de gozo y hermosura,
relinchando también de sufrimiento,
que languidecer en insípida
costumbre, consumido cobarde por la vida
y engordando feliz en el establo.






(de: La pérdida del reino - Edicions de la Guerra & Café Malvarrosa - 1997)
(acuarela: Susana Benet)


martes, 21 de agosto de 2018

HAIKU








Tiesto vacío.
¿Dónde fue el alhelí
con su perfume?







(fotografía: Susana Benet)


jueves, 16 de agosto de 2018

HAIKUS SOBRE LA GUERRA







He aquí la noche, tan dulce antaño.
Perforadas por bruscos resplandores,
nos abrazan sombras de muerte.


*

Derribados por la fatiga,
adoptan las posturas
de los cadáveres de la llanura.


 *

Las ráfagas de nuestros cañones
alumbran una ciudad en el horizonte.
Visión fugaz.




A trocitos,
un abanico en torno a él,
su carne esparcida.


 *

Gris acero, gris plomo, gris ceniza,
gris en los corazones resignados:
relevo de las trincheras.


*



(de: Cien visiones de guerra - Julien Vocance - Traducción: Susana Benet - Ed. Renacimiento,  Sevilla 2017)

(fotografía: Victor Jean - cedida por su nieta Catherine Fousnaquer)





lunes, 13 de agosto de 2018

HAIKU








Rompen el gris
monótono del cielo
las malvarrosas.








(fotografía: Susana Benet)



jueves, 9 de agosto de 2018

POEMA







LO INVISIBLE

No está el aire vacío, en él habitan
invisibles presencias.

Entre ellas nos movemos, sin saber
por qué la luz, de pronto, se estremece
mientras dilata el gato su pupila
y tensa el cuerpo hacia un rincón
sumido en la penumbra,
ajeno a nuestra voz que lo interroga,
excitado por algo que tan sólo
percibe su enigmática mirada.




(de: La durmiente - Pre-Textos, 2013)

(acuarela: Gabriel Alonso)


domingo, 5 de agosto de 2018

POEMA de ARTURO TENDERO







AUTOCONJURA

Aquí y ahora es el momento de aprender
qué planta es esa que da las flores blancas
y menudas, qué pájaro el que canta chip chip chip.
Mañana será tarde. No quiero posponer,
como he venido haciendo, el tiempo de aprenderlo
porque corren los años
y mi yo, en el futuro, encontrará
que no lo aprendió todo,
que sigue sin saber,
sin distinguir cuál es la flor y cuál el pájaro
que la vida se escapa sin dejar asideros,
sin haber sostenido ni una humilde certeza.
He llegado a una edad donde las cosas
que no emprendas ahora
ya no las harás nunca.





(de: El otro ser - La Isla de Siltolá, Sevilla 2018)

(acuarela: Susana Benet)


domingo, 29 de julio de 2018

HAIKU










Al asomarme
el árbol abatido
aún me mira.








(fotografía: Susana Benet)


miércoles, 25 de julio de 2018

HAIKUS de FÉLIX ARCE ARAIZ








tendida a lo largo
de un rayo de sol
la gata duerme

 *

suave llovizna,
atravesando el camino
el olor de los cedros

*

nublado en la montaña
aún asusta un poco
la serpiente muerta

*

ni pizca de aire
ovejas apiñadas
a la sombra de una carrasca

*

frente al río
en la mirada de mi hermano
la de mi padre


*




(de: Recogido en el agua - Edit. La Isla de Siltolá, 2018)

(fotografía: Susana Benet)


sábado, 21 de julio de 2018

HAIKU










Palomas blancas
comen pan del anciano.
También la gris.







(fotografía: Susana Benet)





martes, 17 de julio de 2018

HAIKUS de LEÓN MOLINA












Junto a su huerto
el viejo solitario
lía un cigarro.

*

Banco de niebla.
Se escuchan los pájaros
desde otro mundo.

 *

Termina el año.
En el lago se hielan
las telarañas.

*

Entre la gente
mi viejo profesor.
Tan despacito.

 *

Veo su brillo
en la piel de las habas.
Ha vuelto el sol.








(de: Rumor de acequia - Edit. La Isla de Siltolá, 2018)

(acuarela: Susana  Benet)