POLVO
Cerrada está la casa.
Solo polvo por todos los rincones,
sobre la larga mesa donde tantos
festejos familiares
celebramos, o donde el tenso
silencio reposaba.
Todavía
percibo en esa pátina las huellas
de manos, la borrosa
silueta de los rostros
que poblaron de risas aquel aire.
Cuánto ha crecido en unos años
este pesado poso,
mortaja que recubre las ausencias,
tan denso como el tedio,
pero breve a la vez, tan vulnerable
como el fugaz instante
que duró aquella vida.
(publicado en la revista Veintiún versos, Valencia, octubre 2016)
(fotografía: Susana Benet)
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