HAIBUN

NOVIEMBRE

En pleno otoño, noviembre es un mes de súbitos contrastes. Una lluvia feroz inundó carreteras y barrancos, dañó cosechas, destrozó casas, arrebató vidas.  La naturaleza mostró su furia, su implacable energía tras el letargo agobiante del verano. Y, de pronto, esta mañana, el día se presenta  apacible, casi primaveral. El verdor de los ficus y las acacias es más intenso. Las flores despliegan sus pétalos en el aire recién lavado. Hasta el ruido del tráfico se parece al lejano zumbido de los insectos.  Pasan ciclistas en mangas de camisa. Brilla el uniforme verde del barrendero, que empuja sin prisa su carro de faena.  La gente se detiene curiosa bajo los toldos de los comercios.  Con perezosa calma,  regresan de la compra con las bolsas repletas. Caminan sin esfuerzo, como si alegres regresaran de una fiesta.  Un niño empuja su pelota hacia el jardín. Sobre el ruido de la calle, se escucha de repente el canto estridente de algún pájaro. En la puerta del bazar todavía se exhiben los centros florales del pasado día de difuntos. Flores destinadas a las tumbas, que siguen adornando los abarrotados escaparates. Flores de plástico que recuerdan, con sus vivos colores, a los muertos. Porque noviembre es un mes en que vida y muerte se confunden, igual que la mañana vibrante y luminosa no tarda en convertirse en lúgubre noche anticipada.

Arde una vela,

más allá una farola.

Detrás, la luna.