A
cada vuelta
del
tiovivo, mi padre
diciendo
adiós.
(fotografía: Susana Benet)
NOCHES BLANCAS : POESÍA, HAIKU, RELATO Y OTRAS PINCELADAS.
domingo, 22 de septiembre de 2019
jueves, 19 de septiembre de 2019
POEMA de ADAM ZAGAJEWSKI
CONVERSACIÓN
Allí donde se ve tal vez que realmente
la Tierra es redonda: una senda estrecha
en medio de campos idílicos tras la ciudad,
en el horizonte un trozo de la torre de la iglesia,
cortada sin piedad por colinas lejanas,
alisos sobre un arroyuelo turbio
y en el agua una Elodea
canadensis
(que es una planta invasora)
y trozos de platos de porcelana,
por allí solía pasear con mi padre (madre,
claro, no salía a hacer largas excursiones),
en otoño o en primavera, cuando los árboles
eran felices por un instante.
Sólo ahora, así me lo parece,
estoy cerca de encontrar el tono adecuado,
sólo ahora sabría hablar con mis padres,
pero no puedo escuchar sus respuestas.
* * *
(de: Asimetría
– Ed. Acantilado, 2017)
(fotografía: Susana Benet)
domingo, 15 de septiembre de 2019
HAIKU
Princes
Street.
Comparto
fish and chips
con
la gaviota.
(fotografía: Susana Benet: Edimburgo, 2016)
jueves, 12 de septiembre de 2019
LA TORMENTA
LA TORMENTA
Me despertó la lluvia esta
mañana, repicando en los tejadillos, en los toldos, en los metales. Por fin, la
lluvia. Tras un verano agobiante que resecó el suelo y aletargó las plantas,
ahora todo revive en las hojas brillantes, empapadas. Están limpios los
árboles, las húmedas aceras, la tierra de los setos. También se han abierto
inquietos los paraguas que entrecruzan sus vistosos colores por la avenida. El
viento también despierta las ramas cabizbajas, las agita y eleva sin violencia.
Aproxima de pronto las copas de los ficus que crecen en el pequeño parque,
donde ya no resuenan gritos ni súbitos ladridos. Todo es calma. Solamente el
rítmico goteo del agua en el asfalto, como una dulce cantinela que inunda el
aire. También se escuchan, de vez en cuando, muy lejanos, los truenos como
voces veladas por las nubes.
Después de la tormenta
quedan charcos plomizos, apacibles estanques donde alguien contempla su imagen
reflejada sobre un cielo invertido, donde las vagas siluetas de los árboles
parecen sumergirse en un profundo sueño.
(fotografía: Susana Benet)
lunes, 9 de septiembre de 2019
viernes, 6 de septiembre de 2019
HAIKUS de RAFAEL FOMBELLIDA
Al
fin desciendes,
luna
de la montaña,
a
mi colchón.
Ya
lo presiente
tu
corazón de caña,
¡vuelas,
canoa!
Un
año, otro,
florece
la amapola
junto
al estiércol.
Con
sus rodillas
la
chica dio dos lunas
a
la penumbra.
Sacando
punta
al
lápiz, el otoño
se
vino a casa.
Montaña
roja.
Morado
el abedul,
aún
tiritando.
martes, 3 de septiembre de 2019
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